Meu padrasto criou cinco filhos que não eram dele. Depois de seu funeral, cada um de nós recebeu uma carta que nunca foi destinada ao
Susan parou no último passo e olhou para a lâmpada que estava brilhando na porta, como se Thomas pudesse abri-la a qualquer momento e dizer: “Já é hora. Tenho sopa, querida.”
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Ninguém a apressou. Thomas havia nos educado bem o suficiente para saber que alguns silêncios precisam de espaço.
No interior, a casa cheirava um café, cedro e os doces de hortelã com canela que ele guardava em cada bolso de sua jaqueta. Michael foi para a cozinha automaticamente porque a dor faz com que as pessoas precisem trabalhar. Mara encontrou álbuns de fotos. Noah estava no meio da sala, chorando em silêncio, como os homens geralmente fazem quando têm filhos que cuidam deles em casa e se tornaram bons demais para suprimir suas emoções.
A luz da varanda ainda estava acesa.
Susan estava sentada no sofá com o medalhão em ambas as mãos.
“Eu odiei isso por um longo tempo”, disse ele.
“Você tinha 18 anos e estava ferido”, respondeu.
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“Eu ainda fui embora.”
